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Enviado por Deborah: Es a fines de agosto … tiempo para la comunidad anual bucólica Jazz Festival por el río. Vecinos y amigos llegan y extienden sus mantas de picnic debajo de los árboles como George Pintura Serault ven a vida. Para el primera vez en tres años, no está lloviendo. Para el primera vez en tres años no es tan húmedo como para que todos puedan regocijarse alegremente. Pero como en cualquier bien Pintura Serault, hay sombras y luz.

La orquesta es una gran banda de veinte piezas, y yo soy el vocalista. Como un poco de fondo, mis gráficos no se consideran fáciles; más bien son bastante complejas, y requieren un ensayo de antemano solo para practicar desplegando correctamente las ocho páginas en un escritorio de soporte musical de veinte por doce pulgadas y media. Así que ensayamos meses antes para un concierto de jazz de dos horas que incluye arreglos vocales de obscenas melodías de Horace Silver y una versión de jazz samba de “Bluesette”.

Tan pronto como llego al parque y comienzo a caminar por el camino hacia el escenario, siento que se desarrolla el drama. Los organizadores del concierto deciden, sin notificarnos, agregar dos actos adicionales al programa … incluyendo una banda de jazz de la escuela secundaria, quienes están preparando su equipo en el centro del camino de acceso al escenario, y un grupo aleatorio de experimentación e improvisación jazz artistas de fusión de hip-hop.

Henry: Gran historia. Puedo relacionarme por completo. De hecho, en este momento me estoy mareando de frío pensando en esos ocho gráficos de página que tienen que desplegarse en esos pequeños puestos de música. Me han quemado con gráficos así tantas veces. No es como si pudiera leerlos de todos modos, incluso si pudiera desplegarlos. Son difíciles de decir? Si solo son símbolos de acordes, podría estar bien. Si están escritos como partituras, probablemente me arruinarían.

Henry: los bateristas siempre van al doble de su solo, sin preguntar y sin ninguna advertencia. Sé que eso puede volver loca a la gente. Normalmente no me importa demasiado. Pero mi amigo Joe acababa de darme un vasto vaso de bourbon, un vertido heroico, con un gran tamaño de béisbol cubito de hielo en ella. Mi tercera noche. Lo estábamos obteniendo gratis y eso puede ser peligroso. Empecé con Knob Creek y lo estaba mezclando. Ahora mis dedos se sentían como fideos al dente.

Este era un conjunto con clase en el centro de Troy, Nueva York, con un elegante bar, camareros impecablemente vestidos, lujosos sofás de cuero, un agradable escenario elevado para la banda con la iluminación adecuada y un sistema de sonido interno. No es un mal concierto. Incluso eso tamaño de béisbol cubito de hielo que olía a banalidad. Estoy tan acostumbrado a beber en inmersiones que no te atreves a pedir una bebida en las rocas por temor a la baba roja y la turba que probablemente crezca en el fondo de la máquina de hielo.

Estábamos jugando Back at The Chicken Shack. Fue la última canción de la noche, una jam, con lo que deben haber sido 8 o 9 jugadores de trompa sentados. Continuó durante 15 minutos. Ahora en mi solo me obligaban a escupir chorros de corcheas a 350 latidos por minuto. Y cada vez que trataba de envolverlo, el baterista me incitaba a tomar otro coro. Aunque sobrevivimos. De algun modo.

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